у каждой вещи в шкафу есть свой неровный шов,
на каждую долгую сутру найдется могучий бог.
тогда кого попросить, чтоб ты наконец пришел?
я вижу свою надежду: на ней не искрится шелк.
я вижу, как под неверьем топлы ее вырастает горб.
у каждого нашего "после" всегда есть чужое "до".
за каждое наше "после" всегда отвечаем душой.
ты стоишь в капюшоне.
по-милому немного смешон.
я прижимаюсь к груди.
всё идет своим чередом:
я верила— ты пришел