Пишет  Nadin7:

Твиттер Джареда

Джаред заглянул на Твиттер, где поделился фото себя в футболке с актёром Биллом Мюррем и надписью "Голосуй за Мюррея". К фото он оставил такой комментарий:
Очень рад результатам техасских предварительных выборов в #СуперВторник! Я знал, за кого голосовал! #СохраняйCпокойствиеИРасслабься!

В твитте Джаред отметил редактора и писателя сайта theCHIVE Мака Фолкнера, в чьём офисе он нередкий гость, и пару раз Мак даже заседал у Джареда на ручках. Кстати, в одну из их прошлых встреч, когда Джаред поздравлял Мака с ДР, он тоже был в футболке с Мюрреем, но другой. Так что, возможно, это какая-то их фишка. Как бы там ни было, Билл Мюррей НЕ участвует в президентской гонке. Это просто своеобразное "движение" в соц.сетях, которое многих ввело в заблуждение.

---

Пишет  Mila_Vish:

От Ками

Джаред: Папа Эклз! Мама!
Алан: Джаред, мы уже говорили тебе. Мы родители Дженсена, а не твои...
Джаред: Меня усыновили?
Дженсен: Я позже тебе объясню.
Алан *вздыхает*: Только не снова.
Шутка позаимствована из «Губки Боба».

URL

@темы: арт, сиамы, люблю детей... на картинках, ми

---

Пишет  vasilisa):
Пишет  Эрл Грей:

Внезапно вспомнилось, как объяснял что значит какая характеристика у персонажей:
Вот в Вас летит кирпич, увидеть его полет - это Восприятие, понять, что если он попадет, будет больно - это Мудрость, прикинуть траекторию и место попадания - это Интеллект, увернуться от кирпича - это Ловкость, а высокохудожественно обложить кинувшего - это Харизма.
(с) Шандар Алан

---

Пишет  vasilisa):
Пишет  хохочу:

В мире есть только два типа людей

Источник: Zomato

@темы: ха

---

Пишет  vasilisa):

@темы: смерть

---

Пишет  vasilisa):

---

Пишет  vasilisa):
Пишет  МКБ-10:

можно считать фанфиком. надеюсь, единственным
Хранители

How many angels can dance on the head of a pin?

1.
проснулся от боли. будто с моих лопаток
сдирали повязки, присохшие с кровью к коже.
песок на зубах был прян, тошнотворно сладок,
хотелось напиться. выпить, пожалуй, тоже.
и если б не глас, бессчетно твердящий "amen"
настойчивей летней мухи, противней дрели,
я начал бы верить, что выжил и сильно ранен.
что я в лазарете, может, в своей постели.
но спину рвало в клочки, как пакет из "Теско",
и кровь по скуле текла бесконечно вяло...
я встал на колени. мир зашатался, треснул.
я понял, что я... я понял: меня не стало.
простая, как выстрел, мысль - и глухая пропасть
меж мною и теми, с кем я отныне не был.
бесполый, безадресный, вездесущий голос
читал "pater noster". белым горело небо.
я дернул себя за ворот: дышать! пока мне
не выключат свет и воздух за неуплату.
бордовая кровь пятнала песок и камни,
а боль становилась горькой и пахла мятой.
и в белой звенящей тьме, в пелене бессилья,
пока мой мирок кромсали и потрошили,
прорвали мне плоть и вышли наружу крылья:
широкие, очень теплые и большие.

2.
вербовка сюда проходит вполне привычно: сначала они задают миллион вопросов. сухих, скрупулезных, порой чрезмерно личных. потом говорят, мол, не отвертеться, поздно, ты мертв, по тебе отплакали. в райских кущах давно для тебя бронируют нимб и тогу, но если тебе был дорог покой живущих, но если тебя любили там хоть немного... ты можешь помочь оставшимся. ты нам нужен. вступай в наш отряд: анкету отдашь капралу. работа - как все работы, ничем не хуже того, что ты делал прежде. отличий мало. вот разве что стаж в отряде... пока он скромен, побудь в рядовых. смотри и учись у профи... потом вопрошают вежливо: "что-то кроме?" глядят на часы и ждут секретаршу с кофе.
за офисным жалюзи к небу бежит дорога. крыло за плечом блестит от дневного света. ты шепчешь: "какого черта... какого бога? ведь я же и так...ведь я же всю жизнь... на это..."
и тот, что тебя вербует, качнув всем телом, встает и кладет ладонь на твое предплечье: "так в этом вся соль. ты попросту знаешь дело. и ты не просрал все важное, человечье. о прочем не беспокойся. всему обучим. так лучше, чем рак желудка, морфин и хоспис..." и ты, перебив, вдруг тянешься к авторучке: "давайте свою анкету!"
и ставишь подпись.

3.
схоласт, что придумал глупость про ту иглу
и странных созданий, танцующих на конце,
был крайне наивен, а может быть, просто глуп.
но в этом и заключается наша цель:
быть тайной из тайн, стоять за чужим плечом,
беречь этот мир от горя, смертей и зла...
да, тут я смеюсь. и знание, что почем,
вонзается в сердце - метко, как та игла.

4.
сигнал. половина пятого. срочный вылет. ревущий от боли лайнер и шлейф осколков...
я все еще думал: бог мой из шляпы вынет, как фокусник, подкрепление. ровно столько, чтоб каждого, кто не силах уже спасаться, схватить под микитки, вытащить из геенны... но нас оставалось в воздухе лишь двенадцать, крылатых, но в целом - слишком обыкновенных. инструкций на этот счет не висит на стенде, в приказах обходят вежливо это место: для многих, увы, не пишутся хэппиэнды. не все умирают, чтобы потом воскреснуть.
...и вот я мечусь, хрипя, по всему салону ломая бездумно перья о переборки, наш страшный болид несется по небосклону, как полный вагон с безумнейшей русской горки. прижав к себе тех, кого защищать не поздно, укрыв от осколков крыльями и руками, мои сослуживцы плавно уходят в воздух и, с ветром борясь, сливаются с облаками. решения не находится, как не силься. спасу вот того очкарика в кресле справа, а это маньяк, какой-нибудь Деннис Нильсен, и с этим придется жить. а имею право?
мне больно, и крылья рвет раскаленный соранг, лишившись хвоста, мы словно на дне колодца.
...легко обнимаю женщину лет за сорок и падаю вниз из люка. в огонь и солнце.
она обмирает. в небе кружатся перья, ударной волной накроет секундой позже... я плачу, господь. я верую, но не верю. зачем ты придумал нам эту пытку, боже?
седой Рафаил (как звание, не как имя) подходит ко мне, садится в траву неловко. и просто кивает: "что, до сих пор не принял? да, все понимаю, - властно берет за локоть. - а как это вышло, братец, никто не знает. куда подевались Силы, Престолы, Власти... но мы... мы храним, насколько нас всех хватает. нас выбрали как-то. а на остальное класть им. держись".
в полумиле все тише ревет стихия. огонь замирает, смирившийся и бессильный.
держусь. у моей подопечной тахикардия, и где-то в кармане истошно гудит мобильный.

5.
если ты крылат, так просто утратить веру.
если слаб и наг - при силах и при костюме,
так легко считать себя господним... ха! той-терьером,
так удобно молча скатываться в безумье.
и вставая в строй, устало твердить "пустое.
не укрыть черноту за мыслями о хорошем".
понимать, что мир нелепо и страшно скроен,
не по мерке, что ли... надет пару раз и брошен.
но когда ребенок глядит на тебя - и видит.
но когда ребенка вот-вот размозжат о стену,
так легко забыть о господе, об обиде
и о том, какую за это запросят цену.
я сажусь на кафель. молча смотрю в глазищи,
понимая: да, вот это моя работа.
нас всего двенадцать. надо бы - пару тысяч,
но порой одного достаточно для кого-то.
если я спасен за тем лишь, чтоб делать дело,
я готов, мой бог. я твой до конца и в доску.
а потом, шепнув "не бойся. я здесь. будь смелой"
закрываю крыльями.
и подбираю соску.

@темы: ангел, стихи

---

Пишет  vasilisa):
Пишет  МамаЛень:

Так вот что оно такое! Немного невежливо.
Еще раз, сука, назовешь меня интеллигентным человеком и до конца жизни будешь ссать кровью. Хорошо понятно, гнида?
- Петр Алексанро... Алексеевич, что вы говорите, вы же профессор...
- Это я здесь, тварь, профессор, в этих гнилых стенах, а вот сейчас я возьму тебя за шкирку, мы покинем аудиторию, выйдем на свежий воздух и - оп, бля - я уже не на работе, а ты - не мой студент, а всего лишь говноед на тонких ножках. И ничто, придурок, не помешает мне вырвать тебе кадык и засунуть в твою тощую задницу...
Профессор презрительно сплюнул, вернул лицо в нормальное состояние и посмотрел на студента. Студент Архипкин стучал зубами и молчал.
Профессор вздохнул:
- Видит Бог - я сделал все, что мог. Либо вы мне сейчас расскажете - что такое когнитивый диссонанс, либо я не смогу вам поставить даже тройку. Думайте, Архипкин, думайте... Соотносите увиденное и пережитое с моим вопросом."

@темы: ха

---

ещё раз хочу)

14.03.2012 в 17:45

Пишет  irinasav:
 Green_Eyed:

Только для Сэм-гёрлз
К качестве продолжения знакомства с зарубежным фандомом...
Просматривая Интернет в поисках новостей из Канады, я наткнулась на вчерашний пост в блоге девушки по имени Крис. Ей 22 года, живет в Канаде, будущий специалист по военной истории и по совместительству фикрайтер.
Понятное дело, мне бросилось в глаза название...

Я ненавижу Сэма Винчестера

Ненавижу его. Вообще-то нет.

Я ненавижу его дурацкие длинные волосы - такие милые в первом сезоне и просто чертовски великолепные сейчас.

Я ненавижу его дурацкие ямочки на щеках, которые проступают всякий раз, когда он улыбается так, словно проглотил сотню солнечных зайчиков.

Я ненавижу его дурацкий смех, от которого у меня перехватывает дыхание, а на лице появляется глупая улыбка.

Но сильнее всего я ненавижу то, как он сам себя ненавидит.

Я ненавижу то, что он сам не понимает, насколько крут. Ему, мальчику с демонской кровью, выпала роль, о которой он никогда не просил и которой определенно не желал. Он совершал ошибки ради благой цели и получал за это пощечины. Он бросился в преисподнюю; ему, конечно же, было страшно при мысли, что придется провести вечность в одной клетке с Дьяволом, но он все-таки сделал это.

Сэм Винчестер спас мир, который никогда не узнает об этом. Он никогда не услышит слов благодарности. Нет, теперь в благодарность он получает безумие. Его собственный гребаный рассудок мучает его, но Сэм это терпит, ни позволив себе ни единой чертовой жалобы, поскольку вбил себе в голову "знаешь, у всех свои проблемы - никому не нужны еще и мои".

Вы можете подойти к нему и обозвать "пустым местом", обозвать любым грязным прозвищем, какое только сможете придумать, и, возможно, он просто кивнет и согласится.

На свете нет никого, кто ненавидел бы Сэма Винчестера сильнее, чем он сам.

Но, черт возьми, я ненавижу саму мысль, насколько он мне дорог и что мне больно смотреть на его борьбу.

Нет, я не испытываю ненависти к Сэму Винчестеру.

Я просто слишком сильно люблю его.

Источник
111 человек уже высказали солидарность с автором, объявив о том, что перепостили текст. В какой-то мере, это можно назвать фанфиком...

---

Пишет  Athlon:

---

Пишет  Athlon:

........
Я тыщу планов отложу
На завтра. Ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он — дерево,
Он нянчит гнезда.

Франтишек Грубин.

@темы: стихи, дорога

---

Пишет  Athlon:
Пишет  Taho:

Заброшенные человеком
В мире есть места в которые человек вряд ли когда нибудь вернется, постепенно природа забирает их себе.

Затонувший паровой теплоход SS Ayrfield, Австралия.



Дом Болгарской коммунистической парти



Заброшенная мельница, Франция



Заброшенный дом в Ирландии



Депо Цинциннати, США



Парк аттракционов , Китай



Kalavantin Durg, Индия



Город Колманскоп в Намибии



Купольные дома во Флориде



Рыбацкая хижина в Германии



Заброшенный парк аттракционов Nara Dreamland в Японии



Остров Холланд в Чесапикском заливе, США



Опустевший отель El Hotel del Salto в Колумбии



Остров Норт-Бразер



Самолет, разбившийся у пролива Мак-Мердо в Антарктиде



Театр Лондейл в Чикаго



Форты Маунселл, Великобритания



Город-призрак Крако, Италия



Неработающая с 1866 года мельница в Сорренто, Италия



Бывший спиртовой завод на Барбадосе



Hafodunos Hall – дом для престарелых, Уэльс.



Бобслейная трасса Зимней Олимпиады 1984 года, Сараево, Босния и Герцеговина

@темы: природа

---

Пишет  Жанна_Вэссон:

@темы: ч/б, котэ

---

@темы: арт

---

Пишет  Дуэндэ:

От Ками)

оригинал))

@темы: арт

---

Пишет  Пой мне Еще:

его каждое слово звучит будто мертвой нотой,
в голове её булькает вязкой ячменной кашей,
восемь вечера, май, он вернется вот-вот с работы,
она ждет его, млея - ну, любит когда уставший.
впрочем, любит не меньше, когда он живой и бодрый,
острый, яростный, с виду мужчина - глаза мальчишки,
у него выпирают ключицы, слова и рёбра,
и вообще он совсем постаревший на двадцать с лишним.
а она - полнокровная, резвая сумасбродка,
на Ивана Купалу плескается голой в речке,
вместо ужина - сыр, сельдерей, банка Берна с водкой,
и ночная поездка с открытым окном по встречке.
они видятся редко, но издавна и подолгу,
в дни, когда на границе уборка и пересменка,
у него не сказать чтобы совесть и чувство долга,
так что ей остается не думать и жить моментом.
после третьего раза он спросит: ну, может, хватит?
она глянет зеленым(два ласковых светофора)
так, что он еще час прижимает её к кровати,
пока солнце напористо светит сквозь дырки в шторах.
всё никак не сойдутся, никак не слетятся в стаю,
и хоть с нею и близко, и бурно, и прикроватно,
он не любит ее. и она это точно знает,
и трясется от мысли, что скоро уезжать обратно
в заунывную данность отсутствия, в город писем,
проводов телефонных, больного пустого взгляда,
жутких пьянок, попыток не маяться, не зависеть -
это тянется, кажется, года четыре кряду.
с ним - как в детстве, как в песне, как жаркой погодой к морю,
вот и думай как дальше, с таким-то исходным кодом,
булка странного счастья с бессменным изюмом горя -
мы же любим без знания бродов соваться в воду.
и она уезжает. за летом приходит осень.
жизнь идёт своим ходом. увы, ничему не учит.
и она каждый раз обещает себе, что бросит.

и никак, всё никак не находит удобный случай.

/Совиньон

@темы: стихи

---

Пишет  Пой мне Еще:

сохрани, что дорого, пусть дорога приведет в дома, где тепло и шелк. (если в бога верил, так нету бога, а в себя не верил – и хорошо, потому что вера никчемней смеха, хуже солнцем выбеленной травы).

мы так сильно верили, что бессмертны,
что не сразу поняли,
как мертвы.
_________________

...

я так часто не отправляю письма, что уже почти что их не пишу:

собирай слова, словно жемчуг / бисер, по коробкам складывай звук и шум, вспоминай на ощупь рассвет и воздух, наблюдай, как ветер и чист, и свят – все равно любой твой восторг и возглас обернется сдавленным «я тебя».

я тебя не помню, не жду, не знаю – триста битв минуло, десяток лет: я дурной солдат, потерявший знамя, проигравший в созданной им войне – сам себе судья: побежден и пойман – так верши победу или беду.

я тебя не знаю, не жду, не помню.
я тебя не помню.
не жду.
не жду.
/Наталья Нечаянная

@темы: стихи

---

Пишет  marykapa:
Пишет  j2_family:

С Днем рождения, наш мартовский котик!

Субтитры включаются кнопочкой CC на панели управления

Нэшвилл, 28 февраля 2016 года
Оригинал видео: Kayla Marrero
Над переводом и субтитрами работала:
Savannah.

@темы: спн, видео

---

...Джаред: Мы оба устаем, вот ты здесь, а потом благодаря современным технологиям быстро оказываешься в другом месте… Это такая актерская способность... работать, потом получить 15-минутный перерыв и уснуть за 60 секунд, примерно так же, как родители маленьких детей. Есть пять минут — и ты просто отключаешься.
Дженсен: Мы много путешествуем, и часто приходится пересекать разные часовые пояса. В Европе одни, в Австралии другие... И люди часто спрашивают, как мы справляемся с этим и... Я скажу, что это вообще не проблема, потому что, как мы сказали, мы можем уснуть абсолютно в любом месте и в любое время, как по щелчку пальцев. И это сумасшествие какое-то. Биологических часов вообще больше нет.
Джаред: Один раз я летел, и у меня спросили «Вы будете пить что-нибудь или...?», «Не-не, я буду спать», «Эм... Сэр, сейчас 2 часа дня и полет будет длиться 25 минут до Далласа», «Я знаю, я буду спать». Спасибо, Ирен.
Дженсен согласно кивает.
весь текст

---

с #HousCon. Конвенция в Хьюстоне, 14 февраля 2016. Основная J2 панель

Да, я брал уроки балета. Мой преподаватель актерского мастерства в старшей школе, Майлк Харрис, верил, что балет делает тебя более раскованным... Ну, знаете, ты растешь и в это время не чувствуешь себя комфортно в своем собственном теле. И стоя на сцене, ты выглядишь как... (Джаред поднимается и показывает себя достаточно зажатым, проводя аналогию с детьми, которые делают что-то, что их заставляют родители) и такой: «Но пап, я хочу...» Так что я думаю, что он хотел, чтобы мы занимались балетом для того, чтобы чувствовать себя комфортно в собственном теле. Но мне все еще не комфортно.
...
Дженсен: А ты балерина? Ты стоишь в первой позиции.
Джаред: Кстати, да....
весь текст
spn-translations.diary.ru/