Пишет
Ё-моё:
Никто не придёт ни в полночь, ни на рассвете, ни летом палящим, ни в пляшущий зимний лёд. И ты успокоишься — дом, подработка, дети…
Никто не придёт.
дальшеНи стука в окно (это ветер, всего лишь ветер), часы не изменят свой мерный привычный счёт. Ты вырос давно и, наверно, уже заметил —
никто не придёт.
Ни магии слов, ни ритмичных гортанных песен, ни призрачных крыльев, срывающих дух в полёт. Мир холоден, сер и до боли сердечной пресен.
Никто не придёт.
Любимые книги срезались с дрожащим мясом, на алые раны ложился рассудка лёд. Диагноз поставлен, логичен, предельно ясен —
никто не придёт.
Очаг волшебства обезврежен и перевязан, лишь ночью во тьме что-то воет, болит и рвёт ослабший от жизни измученный бытом разум —
никто не придёт.
Икиори
URL записи