Он отстраненный такой, неживой, нелюдимый
у него снаружи футы брони,
внутри у него моря исполины,
хотя знаю я разве что там внутри?
читать дальшеон только посмотрит секунду, чуть нежно
и говорит что мне лучше молчать
и я уже теряю надежду , задыхаюсь до хрипа
опять и опять
прижимаясь к нему, шепча в плечи молитву, надрывая связки нежностью слов
чувствую, будто он соткан из мифов, будто это низко и грязно:
к нему и любовь
держу себя, чтобы всегда без вопросов, чтоб ни одного слово о завтра и нас
а он клеймит мне шею засосом
смеется и целует трижды за раз
к нему за сердцем приходят,
сдаются без боя и обратно уносят лишь пепел души,
и тихо бормочут себе с перепеоя
"все будет в порядке. дыши детка, дыши"
и я как кутенок бездомной дворняжки, свернувшись у левого бока клубком,
тяжелым вдохом спасаю уставшие связки
от рокового слова "потом".
потом- это где то уже через месяц,
когда подойду к роковой я черте
тогда будут выслушаны все его песни, тогда я узнаю что значит "нигде"
а после уже все станет неважным: нелепым, бессмысленным и бесконечно чужим.
но буду я помнить что когда то однажды полюбила того кто не жалеет души.(C) cris_hard