За рамой окон - седые звезды, горят, мерцают, зовут в кино,гвоздями вбились в тугую темень, луна-проектор готовит сон. Лампада тускло желтеет клёном, страницы шепчут листве в ответ, вот только в списке счастливых спящих твоей фамилии снова нет.
читать дальшеЧасы упорно бегут по кругу, арена-цирка, ни дать, ни взять. Гадаешь, сколько бежать за утром, чтоб лишь с рассветом залезть в кровать. Когда-то в детстве с любимым мишкой, теперь не раньше пяти часов — с годами учишься жить привычкой, не то что спать, не увидев снов.
Спиралью годы кружатся в вихре, за ночью — день и за утром — ночь, бежишь куда-то в привычном ритме, хотя, по сути, уже не в мочь. Распят на лезвиях перекрестков, сожжен огнями больших витрин, осталось только загнать под ребра клинок-другой безразличных льдин...
------
Один — не просто скупая цифра, не дождь осенний, не мгла зимой, один, когда почернели окна, когда под вечер идешь домой. Один — не стены пустой квартиры, в постели могут под боком спать. Один — когда бесконечно трудно сказать хоть слово, обнять, молчать.(с) Deacon