[samdina]

17.02.2014 в 16:20

Пишет  Deacon.:

Когда на окнах темнеют стекла, и стрелки входят в число двенадцать,
За дверью сонно погаснет лампа, чтоб вновь зажечься, когда все спят.
Под мягким ворсом ковровых складок, в бутонах белых цветов акаций,
Хранится город бордовых башен, чей хрупкий камень питал гранат.

В рассветной песне восходит солнце, играя с желтым ковром колосьев,
Дороги вьются тугим канатом, уткнувшись в маковый край небес.
Ты знаешь точно, без всякой карты, куда дороги уводят после,
Ведь был из первых, шагнувших дальше, за горизонта тугой порез.

Холодным утром, в хвостатой пробке, со вкусом грусти и дня недели,
Глотаешь терпкий остывший кофе, считая, сколько придется ждать.
Опять ладони в чернильных пятнах, и крупной дрожью февраль по телу.,
И слезы душат, что лишь страницы имеют право тебя узнать.

(c) Deacon