20.08.2013 в 01:14
Пишет Kathelin Shatowillar:Баллада о мечте
Что-то уходит, прикрыв за собою дверь...
Просто однажды, ты и не заметишь как,
в насквозь пропоенном холодом октябре
вдруг превратишься в сварливого старика.
читать дальшеСмотришься в зеркало - вроде бы всем хорош -
взор горделивый и слаще чем сахар речь.
Волосы в золоте будто густая рожь,
девы пленяются мощным размахом плеч.
Только вот что-то ушло непойми куда,
в час полуночный порхнуло в окно щеглом.
Было бы важным, так право же не беда!
Да и далеко ль оно улететь могло?
Было бы вороном, коршуном, чайкой ли -
может хватило бы сил, чтобы не упасть.
Но то сломается, рухнет на грудь земли
или в разверстую морем немую пасть.
Выйдешь из дома в ловушку бетонных плит,
где дух осенний вступает в свои права.
И вдруг почувствуешь - сердце-то не болит!
Так не болит, что почти хорошо. Сперва.
В горле от слов недосказанных не першит,
пусто и сладостно сделалось в голове.
Что-то пропало не в доме, а в той глуши,
что еще кличет душой перегнивший век.
Что-то что выше, мятежнее чем гроза,
нежное как новорожденная трава.
Только вот слов не осталось, чтоб звать назад,
даже коль скоро ты горло бы разорвал.
И ты не чувствуешь горький напев дорог,
не замечаешь, что пламя чем кровь красней.
Что-то украл у тебя беспощадный Бог,
или же Дьявол тебя обманул во сне.
Выманил лестью иль силою отобрал,
вместо всучив безысходности липкий ил,
часть безусловного, искреннего добра.
Темной тоской и усталостью заменил.
Или ты сам не лелеял, и вот теперь...
Город творит серый призрачный плен вокруг.
Что-то ушло, затворив за собою дверь.
Певчею птицей сорвалось с холодных рук.
... Пьют соки поля люцерна и лебеда.
Певчему страннику недал бог силы крыл.
Что же, он ждет, чтоб туманный дым без следа
в теплых объятьях навеки его укрыл.
Он мог бы петь, и была бы сладка как мед
песня последняя в смертной своей красе.
Только мечта нелюбимая не живет,
гибнет, упав в разнотравье вдали от всех.
И только молится: "Что же ты? Позови!
Я вновь воскресну в безмолвии октября
из серебра паутины, огня в крови.
Просто найди меня в сердце, где потерял."...
Дышит покоем и темной водой река,
влажных иллюзий творя неземную рать.
Что-то зовет тебя, словно издалека,
только сквозь тени ни слова не разобрать.
Ветер толкует забытые имена,
что, словно руны, плетут в тишине мосты.
Ты вспоминаешь, что это была она...
Это не "что-то", а птица твоей мечты.
Твой верный спутник, любезный бортпроводник,
что позволяла летать где горит луна.
В час жгучей боли ты к свету ее приник,
а теперь выбросил, выкинул из окна.
Стылый октябрь простер над тобой крыла -
явится взять тебя в старость назавтра в семь.
Просто ты жив, а мечта твоя умерла.
Ну да зато ничего не болит. Совсем.
URL записиЧто-то уходит, прикрыв за собою дверь...
Просто однажды, ты и не заметишь как,
в насквозь пропоенном холодом октябре
вдруг превратишься в сварливого старика.
читать дальшеСмотришься в зеркало - вроде бы всем хорош -
взор горделивый и слаще чем сахар речь.
Волосы в золоте будто густая рожь,
девы пленяются мощным размахом плеч.
Только вот что-то ушло непойми куда,
в час полуночный порхнуло в окно щеглом.
Было бы важным, так право же не беда!
Да и далеко ль оно улететь могло?
Было бы вороном, коршуном, чайкой ли -
может хватило бы сил, чтобы не упасть.
Но то сломается, рухнет на грудь земли
или в разверстую морем немую пасть.
Выйдешь из дома в ловушку бетонных плит,
где дух осенний вступает в свои права.
И вдруг почувствуешь - сердце-то не болит!
Так не болит, что почти хорошо. Сперва.
В горле от слов недосказанных не першит,
пусто и сладостно сделалось в голове.
Что-то пропало не в доме, а в той глуши,
что еще кличет душой перегнивший век.
Что-то что выше, мятежнее чем гроза,
нежное как новорожденная трава.
Только вот слов не осталось, чтоб звать назад,
даже коль скоро ты горло бы разорвал.
И ты не чувствуешь горький напев дорог,
не замечаешь, что пламя чем кровь красней.
Что-то украл у тебя беспощадный Бог,
или же Дьявол тебя обманул во сне.
Выманил лестью иль силою отобрал,
вместо всучив безысходности липкий ил,
часть безусловного, искреннего добра.
Темной тоской и усталостью заменил.
Или ты сам не лелеял, и вот теперь...
Город творит серый призрачный плен вокруг.
Что-то ушло, затворив за собою дверь.
Певчею птицей сорвалось с холодных рук.
... Пьют соки поля люцерна и лебеда.
Певчему страннику недал бог силы крыл.
Что же, он ждет, чтоб туманный дым без следа
в теплых объятьях навеки его укрыл.
Он мог бы петь, и была бы сладка как мед
песня последняя в смертной своей красе.
Только мечта нелюбимая не живет,
гибнет, упав в разнотравье вдали от всех.
И только молится: "Что же ты? Позови!
Я вновь воскресну в безмолвии октября
из серебра паутины, огня в крови.
Просто найди меня в сердце, где потерял."...
Дышит покоем и темной водой река,
влажных иллюзий творя неземную рать.
Что-то зовет тебя, словно издалека,
только сквозь тени ни слова не разобрать.
Ветер толкует забытые имена,
что, словно руны, плетут в тишине мосты.
Ты вспоминаешь, что это была она...
Это не "что-то", а птица твоей мечты.
Твой верный спутник, любезный бортпроводник,
что позволяла летать где горит луна.
В час жгучей боли ты к свету ее приник,
а теперь выбросил, выкинул из окна.
Стылый октябрь простер над тобой крыла -
явится взять тебя в старость назавтра в семь.
Просто ты жив, а мечта твоя умерла.
Ну да зато ничего не болит. Совсем.