Ты не исправишь буйство безумных муз,
Не заштрихуешь белым чёрные капли слов.
Старый мольберт тащит свой бесполезный груз.
Я исчерпала сюжеты. Добавь мне ещё плюс сто.
Я выхожу из листа, мне идти далеко за край.
Ты не волнуйся, прошу - меня не коснётся дождь.
Я прошагаю контуром серым через звенящий май,
Тонкие линии спрятав в бумажный свой макинтош.
Как же красиво, свежо, пахнет ландыш в густой траве,
В каплях росы отражается мой силуэт пустой.
Хочется плакать - нечем. Небо так манит вверх,
Радугу выгнув зовуще чудесным цветным мостом.
Сколько затёрто ластиком, сколько протёрто дыр,
Сколько чернил уничтожено ради черновика...
Я отпочковываюсь, падаю в призму живой воды -
Всё преломляется, светится... Кляксой плывет рука.
Мир такой выпуклый, сочный, большой, живой -
Хочется трогать, впитывать тёплую зелень, синь.
Знаешь... наверное, я никогда не вернусь домой...
Но не выбрасывай холст мой.
Пускай без меня висит.